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A história explica essa data,
mas a história não me explica
esse domingo nublado.
Há coisas que não se misturam
e em verdade são ditas entre tantos
estranhamentos mais claros.
Fiquei com vontade de olhos
e de teu sorriso a minha frente
compondo um instante.
Por onde estás és um pensamento
agora de subitamente já
trajado de cores.
E uma música toca, e uma rede balança
numa dança silenciosa de uma idéia
e nenhum é quando.
A estória conta algumas nuvens
uma manhã de imaginações viradas:
todo silêncio pode!
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