o homem, um anúncio qualquer

a
mídia média medra
meio-
fios
meios
gestos
de gênero de número de classe
do que
invaria
invalida
in  e mais
valia
quanto quando e no entanto
o que resta,
nãos e noves
tão fora
que zeros há que
e nem os há.
Tudo está aonde vou
em 5 a 30 segundos
em horários
e erários
nobres e pobres
apodrecentes
rebeldes do 
controle remoto.
a
média mídia medra
aquilo que
desde morto
e amórfico
nem precisa nascer!
segue feito Narcísio
e seus reflexos
e não-reflexões...
segue, ademais, paixões
e intervalos
que se repetem
e repetem
e repetem,
até que nunca
se tenha ouvido,
sequer mencionado,
um nome,
o nome
(um risco no céu)
de um homem
quiçá
da humanidade!

propaganda eleitoral

 
Peito à mostra
pleito à vista
social e capitalista


Nada vai bem
nada tão mal
comunista comercial.

desenhos no muro

sol da manhã
em manhã de sol,

outra canção em si,
isso em mim um mi

o vento de pássaros
amanhecendo os voos do dia

nem tudo é poesia,
nem todo grão alcança o vento

mas o balé das árvores
estendidas ao além dos aléns

em seus giros e gestos
tecem imagens abstratas

sobre a frieza do concreto
ainda adormecido e rijo,

retratos em sombras tortas
iluminando pequenas lisuras

texturas outras, chapiscadas,
tremulices de nuvens emparedadas

desenhos no muro, fotografias
amanhecendo o que é poesia.

XL

Ah! Há algumas coisas que nunca vão mudar...

uma delas é essa dor interna sem explicação que eu sinto

e que arde sem que eu possa curá-la.

Essa ferida que desde sempre impregna todos os meus olhares,

que segue dando cheiro e contorno ao meu corpo

que me faz brigar para ser agradável com as pessoas

para que elas sejam agradáveis com os outros:

há muita coisa pessoal...

Essa dor, que nem é dor e nem é marca

e que mesmo sem arder, queima e não cicatriza

Essa dor vazia de dor e cheia de dor

que na lua cheia quer domar o corpo e levá-lo ao impossível.

Ah! Dolorido e vadio rasgo que não branda nem acalma,

ao contrário,

cresce e reverbera credo,

que é como um segredo de gelo que não derrete

e vai gelando a alma...

que é como um segredo de neve que derrete

e vai molhando a alma...

que é como um segredo

e mergulha...

Poe(ta?)ma!

O poema não diz, sangra o poeta!

Se queres me ouvir, leia-me!

Verso torto, não se sabe

e acontece de repente,

sim, porque o poema é poente,

última borboleta do dia:

P-O-E-S-I-A!

À noite será outro esquema.

Poeta dos falsos poemas,

dobre as tuas feridas,

recolhas a misericórdia

e como se a manhã não se houvesse,

descuide de tudo e parta.

Pode ser que chova, mas não te sufoques.

O poema? O poema não diz,

corta...

taciturnamente o artesão se afasta:

aquilo não era palavra,

era foice...

e a chuva não era lágrima,

era ácido...

Não te enlouqueças por tão pouco.

O fato é sempre central (?),

marginal é a conseqüência (!).

O poema sobre o poema:

um poema, uma pedra no caminho, um sei não, um talvez...

Mas não há quem se prive do sermão,

o poema não se deve a razão,

ele é o esperma,

medíocre perfeição...

o Poe(ta?)ma!

consummatum est

novembro de 2008

O mundo é besta como todos que o habitam.

Quase que como um conceito, ditos amigos

não compartilham doces e salivas.

Amigos deveriam ser como irmãos, não como sócios.

Mas cada qual oferece o conceito que lhe apraz mais cabível.

Aí está inaugurado o canalha, o canalha velhaco.

Pede-te um abraço para cravar mais profundamente o punhal.

Não, não interessa a morte, (pelo menos a ti não)

mas a superioridade da carne à ideia.

Tens mulher, tens filhos... pouco interessa,

na urgência da pressa e da sociedade...

Sócio é sócio! Mas não quero crianças, nem mulher alheia!

Mas bem podia verificá-la! Sociedade tem dessas coisas:

um pouco de desconfiança , ganância e egoísmos!

A mim, chegávamos, decerto, a amigos!

Quanta coisa besta essa e o mundo!

Tínhamos, sim e entre discursos, uma sociedade!

Como sou mais besta que todos em desapego e verdades,

faço uma proposta:

fique com a minha parte!

ao seu primeiro filho

Gosto de ler teus versos, tua voz em grafias...
a tua fantasia de amor, poesia e caos deu-se.
E já não é mais fantasia ou caos...
E já não és fantasia ou caos... Poeta!
Poeta!
Poeta! E o mundo se fez ao teu lado.
E ele pode ter vida própria,
ele pode te comprar - não se venda
ou se venda bem caro.
O artista é só um produto... penso nisso, assim.
não deve ser tão cruel consigo,
seja com os outros - se suportar esses descabimentos!
No mais, saudades de versar a beira de qualquer lago,
ou'té  em serras.
A poesia é uma oração!
No último ciclo, deixei poemas secarem,
perdi a finalidade da fé.
Eu tento tanto tudo que a tecla deixa em tentativas.
Volto aos manuscritos amarrotados,
aqueles de antes,
de cadernos amarelados - com um ou dois
versos seus, amigo...
No canto esquerdo o dia nasce
e eu fecho os olhos em protesto
( sem olhos verdes ) peço:
"Um café!
Para completar o cigarro que acendo
Na varanda."


para Warley Cardoso, poeta e amigo!

alegorias

Não há glória em deixamentos,
não há méritos em possibilidades.
Tudo que se foi, nem mais lamento
 e ficou para eternidade.
 


Não sou eu que fabrico finidades,
a mídia, talvez, tenha esse sortimento.
Agora meço minha finalidade
pelo desvão do meu pensamento.