Poe(ta?)ma!

O poema não diz, sangra o poeta!

Se queres me ouvir, leia-me!

Verso torto, não se sabe

e acontece de repente,

sim, porque o poema é poente,

última borboleta do dia:

P-O-E-S-I-A!

À noite será outro esquema.

Poeta dos falsos poemas,

dobre as tuas feridas,

recolhas a misericórdia

e como se a manhã não se houvesse,

descuide de tudo e parta.

Pode ser que chova, mas não te sufoques.

O poema? O poema não diz,

corta...

taciturnamente o artesão se afasta:

aquilo não era palavra,

era foice...

e a chuva não era lágrima,

era ácido...

Não te enlouqueças por tão pouco.

O fato é sempre central (?),

marginal é a conseqüência (!).

O poema sobre o poema:

um poema, uma pedra no caminho, um sei não, um talvez...

Mas não há quem se prive do sermão,

o poema não se deve a razão,

ele é o esperma,

medíocre perfeição...

o Poe(ta?)ma!