pequena canção

Tudo em mim se apreende de distâncias e presenças
de tal maneira que o silêncio desentende a voz.
Tudo em mim pesa ambiguidades nascituras:
duas mãos - razão de possibilidades abstratas...

Meu coração é tudo em mim, além e quando
não bate todos os seus ritmos, não sonho
o dia de encontrar todas as manhãs sorrindo
e todas as nuvens vagueando e o sol ao sol...

Tudo em mim anuncia um erro de cálculo
e traz o sumo, e mostra a seiva, e resta a polpa...
Pois tudo em mim dança a canção que é sagrada
e em movimentos se inteira de fragmentos.

aquáticos

Um pensamento qualquer: água...
desvios de raciocínio: rio...
falta de síntese: mar...

o encontro

era uma tarde de cores rubras
e o sol se precipitava sobre a serra
e a lagoa calmamente respirava
o bailar dos corpos submersos.

havia uma casa de paredes duras,
de pequenos tijolos expostos em retas
que o ocaso, de novos tons, tateava
com suas mãos e dedos ternos.

e um menino esperava de alturas
um velho poeta de eternidades certas
com o olhar que não se aquietava
mesmo defronte do menor universo.

quando de súbito aquela frágil figura
surgiu de uma órbita secreta
e se inclinou a outra mão que se anunciava
e abraçou com os olhos todos os desertos

e a noite trazia suas nuvens escuras
mas aos olhares não se atrevia pressa
e cada estrela no céu se acomodava
e o menino tecia versos, versos, versos.

pequenas linguísticas

Não é o movimento que torna à linguagem,
não é a linguagem que torna ao movimento:
antes tudo abstrato.

Não há trato com o inesperado,
não há contrato possível de sorte:
cada qual, cada caso.

Não se movimenta o tempo em silêncio,
não se temporalisa o silêncio dos corpos:
sempre teimam ruídos.

Não reage o ponto à frase,
não resta mais períodos comumente simples
de nenhuma ranhura.

São tão desertas as bélicas dicotomias,
os duplos que em tempo devem
silenciar uníssonos.

Um pequeno poema para dias de felicidade?

Como se estivéssemos livres
rondamos nossos sonhos
inspecionando suavemente a
superfície da vida!

amor diante

Ser em si momento,
monumento do agora
sem o que passa
e ultrapassa o movimento
sem pranto,
sem vaidade,
sem a menor noção
de vir a ser.
Ser o império do ser
presente do ausente,
sem temor,
sem tremor,
somente,
entre um verso e outro,
o amor,
o amor,
o amor diante!

inquietações da escrita

Não,
não se escreve por razão,
é sobre o corpo algo preciso,
calado
e
sonoro,
algo que ilumina,
algo que água a boca,
perfuma
e
adoça
e
fede
e
salga,
algo de sentidos próprios,
algo de perceber desatento,
sentimento
e
intento,
algo que se atreve,
algo de resposta ao vento,
nada
e
tudo,
algo que de tão preciso...
algo que de tão metafórico,
pertuba
e
aquieta,
algo que escapa frágil
e
se oferta intenso.

poema aos aparatos gráficos de Aníbal Machado

...


(POR DENTRO DO SILÊNCIO)




dentro da pedra esperaR
debaixo das águas sorriR

o silêncio sem populações,
a cidade desfeita das cidades,
o rastro anulado no vento,
e todas as palavras adormecidas


...